Cores, formas e funções

Todos nós desempenhamos e exercemos (com esforço) papéis relativamente únicos e singulares nas nossas relações. Sejam elas complexas, superficiais, diárias, distantes, ficcionais ou terapêuticas.

Função

Cabe a ti toda essa minha insanidade
cabe a ti esse meu percurso.
Essa via de mão-dupla,
esse estigma,
essa maldade.

Cabe a mim garantir teu sorriso
garantir teu pranto
E todo movimento esférico da tua personalidade
Cabe a mim garantir o enigma,
Garantir a manutenção desse estado todo de saudade.

Cabe a ti, cabe a mim, cabe a nós
cada momento
cada desejo, cada sonho vão
cada promessa, cada garantia, cada paz
cada cisão

Cabe a ti, cabe a mim, cabe a nós
a vida, o pedido e a mão.
o progresso, o tempo,a eternidade, o instante e o não.

Acredito que árvores entoam cantigas solenes

Escuta. Ouve as árvores que murmuram nos seus ouvidos. Elas dizem o quê? Contam toda uma história crua que finge ser romance. É um lamento clown disfarçado de poesia. Falta a coragem de dar voz aos murmúrios dessas árvores solenes, perdidas imensas, imponentes e gigantescas numa terra distante, no meio das brumas, do sonho, do além-eu, do além-você, do além-Outro. 'Um dia', responde você às árvores e lá vai você. Segue, continua seu percurso trêmulo, buscando coordenar a simplicidade do movimento dos pés.

Braço sem corpo brandindo um gládio

( Entre a árvore e o vê-la )

Entre a árvore e o vê-la
Onde está o sonho?
Que arco da ponte mais vela
Deus?... E eu fico tristonho
Por não saber se a curva da ponte
É a curva do horizonte...

Entre o que vive e a vida
Pra que lado corre o rio?
Árvore de folhas vestida -
Entre isso e Árvore há fio?
Pombas voando - o pombal
Está-lhes sempre à direita, ou é real?

Deus é um grande Intervalo,
Mas entre quê e quê?...
Entre o que digo e o que calo
Existo? Quem é que me vê?
Erro-me... E o pombal elevado Está em torno na pomba, ou de lado?

Fernando Pessoa

Terrível tendência

Algumas coisas se repetem...não sei ao certo porquê.

Já cogitei castigo divino, la vraie "pagação" de pecados....Já busquei bastante entender coincidências que se mostram nada casuais...

Contudo,entendo que sou causa e esse é o efeito. Mas, essa constatação, essa certeza quase onisciente (se é que existe possibilidade de uma "quase onisciência") é triste, dói e viola toda pose de Catherine Deneuve, dando vazão a uma Sophia Loren escandalosamente desmedida.

A um ausente

Tenho razão de sentir saudade,

tenho razão de te acusar.

Houve um pacto implícito que rompeste

e sem te despedires foste embora.

Detonaste o pacto.
Detonaste a vida geral, a comum aquiescência

de viver e explorar os rumos de obscuridade

sem prazo sem consulta sem provocação

até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.

Teu ponteiro enloqueceu, enloquecendo nossas horas.

Que poderias ter feito de mais grave

do que o ato sem continuação, o ato em si,

o ato que não ousamos nem sabemos ousar

porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,

de nossa convivência em falas camaradas,

simples apertar de mãos, nem isso, voz

modulando sílabas conhecidas e banais
que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.
Sim, acuso-te porque fizeste
o não previsto nas leis da amizade e da natureza
nem nos deixaste sequer o direito de indagar
porque o fizeste, porque te foste.

Drummond

Todo amor dos jovens não é propriamente amor.

Escrevo via Rilke um recado...

"Amar também é bom: porque o amor é difícil. O amor de duas criaturas humanas talvez seja a tarefa mais difícil que nos foi imposta, a maior e a última prova, a obra para a qual todas as outras são apenas uma preparação. Por isso, pessoas jovens que ainda são estreantes em tudo não sabem amar: tem que aprendê-lo. Com todo o seu ser, com todas as suas forças concentradas em seu coração solitário, medroso e palpitante, devem aprender a amar. Mas a aprendizagem é sempre uma longa clausura. Assim, para quem ama, o amor, por muito tempo e pela vida afora é solidão, isolamento cada vez mais intenso e profundo. O amor, antes de tudo, não é o que se chama entregar-se, confundir-se, unir-se a outra pessoa. Que sentido teria a união de algo esclarecido, inacabado, dependente? O amor não é uma ocasião sublime para o indivíduo amadurecer, tornar-se algo em si mesmo, tornar-se um mundo para si, por causa de um outro ser; é uma grande e ilimitada exigência que se lhe faz , uma escolha e um chamado para longe. Do amor que lhes é dado, os jovens deveriam servir-se unicamente como de um convite para trabalhar em si mesmos ("escutar e martelar dia e noite"). A fusão com o outro , a entrega de si, toda espécie de comunhão não são para eles (que deverão ainda juntar durante muito, entesourar); são de açgo acabado para o qual, talvez, mal chegue atualmente a vida humana."

Deixo um breve trecho de Cartas a um jovem poeta, do Rilke. Livro que li, reli e treli. Muito pouco dele compreendo, talvez porque com ele eu veja muito de mim - daquilo que não quero ver.
No mais, registro essa pequena parte para alguém (inominável), mas real em toda minha imaginação.

Caminhos

Deixo um poema de um escritor libanês. Caminhos ligam passado e presente numa esfera única.


Llegarás

No llegarás de un camino menos peligroso
Pero llegarás
Un poco deshabituada
Pondrás tus maletas delante de la puertaAntes de saludar
Y no llegarás
Hasta que no te pierda un poco
Hasta que algo de tu rostro
Huya hacia ese camino
Donde te esperan las paradas de tu fuga.

ABBÁS BEYDÚN